al berto

dizem que a paixão o conheceu
mas hoje vive escondido nuns óculos escuros
senta-se no estremecer da noite enumera
o que lhe sobejou do adolescente rosto
turvo pela ligeira náusea da velhice
...

conhece a solidão de quem permanece acordado
quase sempre estendido ao lado do sono
pressente o suave esvoaçar da idade
ergue-se para o espelho
que lhe devolve um sorriso tamanho do medo
dizem que vive na transparência do sonho
à beira-mar envelheceu vagarosamente
sem que nenhuma ternura nenhuma alegria
nenhum ofício cantante
o tenha convencido a permanecer entre os vivos.

al berto

a guerra daqui não mata - mas abre fissuras

nos nervos - é o que te posso dizer 

deste país que escolhi para definhar

a cidade é um amontoado de lixo de tapumes

de sucata e de casas que se desmoronam

a realidade estragou os olhos das crianças 

no fim do corpo em que me escondo espalhou-se

a treva onde 

guardo a corola azulínia de tua ausência 

e o marulho nítido de um mar que canta 

é um calor sísmico nos lábios que beijaste

é-me difícil continuar a escrever-te

o que me destrói - sei que estou fodido

e tu já não és meu

preparo-me para entreabrir os olhos e 

deixar escorrer a convulsão oleosa das lágrimas 

e das coisas tristes 

al berto

Ouve-me

que o dia te seja limpo e

a cada esquina de luz possas recolher

alimento suficiente para a tua morte

vai até onde ninguém te possa falar

ou reconhecer - vai por esse campo

de crateras extintas - vai por essa porta

de água tão vasta quanto a noite

deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te

e as loucas aveias que o ácido enferrujou

erguerem-se na vertigem do voo - deixa

que o outono traga os pássaros e as abelhas

para pernoitarem na doçura

do teu breve coração - ouve-me

que o dia te seja limpo

e para lá da pele constrói o arco de sal

a morada eterna - o mar por onde fugirá

o etéreo visitante desta noite

não esqueças o navio carregado de lumes

de desejos em poeira - não esqueças o outro

o marfim - os sessenta comprimidos letais

ao pequeno-almoço

al berto

Noutros tempos
quando acreditávamos na existência da lua
foi-nos possível escrever poemas e
envenenámo-nos boca a boca com o vidro moído
pelas salivas proibidas - noutros tempos
os dias corriam com a água e limpavam
os líquenes das imundas máscaras

hoje
nenhuma palavra pode ser escrita
nenhuma sílaba permanece na aridez das pedras
ou se expande pelo corpo estendido
no quarto do zinabre e do álcool - pernoita-se

onde se pode - num vocabulário reduzido e
obsessivo - até que o relâmpago fulmine a língua
e nada mais se consiga ouvir

apesar de tudo

Al Berto

violetas secas entre páginas de um livro

onde em tempos anunciaram o amargor da noite

e a humidade tremenda das insónias

o mar

o mar ao longe

debruça-se então para o interior do livro

lê qualquer coisa sobre o coração dos líquenes

ou deambula de sílaba em sílaba onde

os dedos se mancham de tinta e no cérebro

ergue-se uma planta de cinza noite adiante

fechou o livro ao amanhecer

era como se tivesse envelhecido séculos

com as violetas

fecha a persiana e adormece

Al Berto

"Este Não-Futuro que a Gente Vive

Será que nos resta muito depois disto tudo, destes dias assim, deste não-futuro que a gente vive? (...) Bom, tudo seria mais fácil se eu tivesse um curso, um motorista a conduzir o meu carro, e usasse gravatas sempre. Às vezes uso, mas é diferente usar uma gravata no pescoço e usá-la na cabeça. Tudo aconteceu a partir do momento em que eu perdi a noção dos valores. Todos os valores se me gastaram, mesmo à minha frente. O dinheiro gasta-se, o corpo gasta-se. A memória. (...) Não me atrai ser banqueiro, ter dinheiro. Há pessoas diferentes. Atrai-me o outro lado da vida, o outro lado do mar, alguma coisa perfeita, um dia que tenha uma manhã com muito orvalho, restos de geada… De resto, não tenho grandes projectos. Acho que o planeta está perdido e que, provavelmente, a hipótese de António José Saraiva está certa: é melhor que isto se estrague mais um bocadinho, para ver se as pessoas têm mais tempo para olhar para os outros".

Entrevista à revista Ler

aqui te faço os relatos simples

dessas embarcações perdidas no eco do tempo

cujos nomes e proveito de mercadorias

ainda hoje transitam de solidão em solidão

Al Berto

(O medo)

Al

Berto

(O último coração do sonho)

edições Quasi