Poeta exclusivo do amor
me chamaram. E era talvez certo.
Mas o vento aqui sobre a erva e os rumores da cidade longínqua
não são eles também amor?
Sob nuvens quentes
não são ainda o som
de um amor que arde
e não mais afasta?
Este corpo que aperto (e me aperta)
tem um sabor de estrelas e de lodo.
E eu não sei quem agora me tinge
(profundíssimo jogo) de vermelho
as estrelas.
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